Cuadros de el sr.Chespi (Corrientes)

Este es Chespi

precipitaciones

1. Arriba
2. Abajo
3. abollar
4 . ( esconder)
5. Empujar:




(en una )
(bolsa de nylon negro)
( o de arpillera oscura cada uno de)
( los pedazos trozos fragmentos partículas)
( arroz yerba tarjetas de teléfono monedas viejas)
(pinceladas volantes fideos pegados boletos de colectivo)
( trocitos de restos de maderita fósforos quemados tierra una fotito)
( figus de futbol papelitos de caramelo talco para los pies uñas cortadas)
(pelos trapos curitas mojadas servilletas) ( horóscopos de chicles usados que)
( hacen este collage inmundo pastiche confuso de fotos imágenes y falsos diálogos que lleva)




6. tu nombre
7. y una banderita roja que duele, duele.

Misiones

Había una misión que debíamos cumplir con detenimiento:
Ver

La ventanilla me imprime su marca
deja su huella de polvo
en mi mejilla
Los campos exhiben
mi pesar desenfundado
dejarme llevar
por la maquina impávida
dejarme sembrar por el vaivén
a merced de la móvil postal
de luces, haces, estambres
en el viento que me lleva hacia adentro
se me ha pelado la cara
de tanto viajar mi corazón
se ha desgajado
como una flor dulce una fruta
cuyo sosiego todavía desconozco
quien seré al regresar?
quienes seremos
en las fotos
me reconoceré?
o será como siempre
una sonrisa confusa y una vaga semejanza
que no menciona a nadie?





¿Quien vivirá
En ese monte tras el camino se ve el alero de una casa medio escondida entre la maleza hay un cajón de alambre con gallinas hay tirada una bicicleta y forzando la vista un recodo un molino
quien vivirá
Ahí?




Bajo el machete del sol a pico
Un gaúcho correntino
Con sombrero de alas
Se sienta en una sillita
Dejando que los surcos rojizos
Le laven las botas
no
hace
nada
dice
Mira para allá
de espaldas al tren.




El viento hace mover
Ahora si
Ahora no
rojos
Los trapos
que alguien le ha puesto
a un altar.





En que casita de madera
Rosapolvo rosatiza
de esa provincia me he quedado olvidada
Ahí cocinando alguna papilla de mandioca y harina
moviendo las brasas de algún fuego
De que marido parco discreto silencioso gaucho.
cumpliendo mis deberes de esposa
Abriendo las piernas un poco, solo un poco
Mirando hacia un lado
para que me encuentre quién
Allí
Junto a la selva
está nuestra casa.
pintada de cal y pasteles de hijos
Polacos colorados
Como su padre.





En la capilla
Hay:
Vidrios de colores curas sombríos pinturas de trazo tosco monjes evangelizando un altar velas de cera ordinaria bancos sin cepillar una lagartija
Y ellos
Ellos mirando por las ventanas.

Un lagarto overo me mira .
pienso quien caminaba
estos senderos esta picada
Antes
Soy yo o quienes
Estamos en este momento mirando el agua
Quienes en mí
Que cosas dicen decimos
Quienes en mi caminaron esta tierra endurecida que manos
Se agrietaron intentando extraer algo de esta tierra roja
Que sangre me habla
Que secretas tintas me escriben,
anduve por esta selva corrí perseguida me arrojé a las aguas
Yo por aquí pase sacudiéndome los mosquitos quien
Me esta diciendo que no olvide?
A través del agua
Quien me habla?
Y quien escucha en mi?

Si Sandra, siento lo mismo

Simon Esain (Chascomús)

TANGO NÚMERO 1



una invitación al riego
una invitación a negar la herida

no olvidés que me encanta
lo que sale de tu garganta





TANGO NÚMERO 2



del mundo lento son las ruinas
del mundo veloz son los escombros

basural encendido y después

que digan los vivos
que viva el muerto
que digan los muertos
que vivan los vivos


TANGO NÚMERO 3



se te ocurrió llorar a las dos de la madrugada
después que había pasado todo
como si no hubiera pasado nada o estuvieses borracha
y te escuché llorar / te sequé
las lágrimas y los mocos como pudo hacerlo algún muchacho
y lo vivido no me sirviese de nada





TANGO NÚMERO 7


a Eduardo D’Anna

no lloro nunca
pero me río
los ríos nunca
se van






TANGO NÚMERO 10

a Rubén Vedovaldi

poeta / arroyo sin nombre
muerto de muerte natural
reconditazo





TANGO DEL BUSILIS*

a Jorge Fondebrider

no / no voy a decir que parecía un oso
parecía un puma acorralado
condenado a una puta punta
de cantero en la avenida Calchakí
al fin terminada... ¡y ya vetusta!
morocho y fornido con poco tiempo de veinteañero
el cuerpo justo para llevarlo metido a un overol
de la Ford o la Renault / de un astillero / una edificadora
a trajinar rodeado de cientos de overoles compañeros

¡ay! / hoy / acaso
su primer madrugón dedicado a la revolución productiva
forzado a ofrecer ositos de peluche
a estos parabrisas deslumbrantes
regidos un minuto por la luz encaramada

iba volvía giraba se desesperaba
sin una cola que lo compensase
no le daban una mano los ositos en el suelo / tiesos
después de darse un saque para aguantar el día
desde mi asiento en el ómnibus
lo vi en un momento
y cómo olvidarlo / cómo olvidarlo

paternalmente dedicado a tanto hijo de puta suelto
que traspasa las esquinas sin mirarnos
siempre he deseado que ese día no vendiera nada
y se haya metido a chorro



Busilis: Punto en que estriba la dificultad





TANGO NÚMERO 17


a Celeste

el bolillero de la rueda trasera
o el vidrio de la puerta trasera
pero el grillo técnico está ahí
y abre la fisura consiguiente / insuficida
mientras me alejan

en esa gomería espantosa de la esquina
hay más futuro concentrado que en muchas otras partes
y si el azar / que no es incendiario
se fija en ella ahora / peor
el peor de los incendios exteriores
del que puedo hablarte


TANGO NÚMERO 27



a Celeste
el doctor Z. se sentó
entre las piernas de mi novia y le metió
una cuchara de tomar helado
estoy seguro que sin pensarlo dos veces
eligió la cuchara de tomar helado
a ella le gustaban de crema de cielo y granizado
¿a mí? de durazno y chocolate
no sé qué gustos podían gustarle a él
pero lo he visto sentado tomando helado con su nieto
y cruzarse a la esquina a comprarle una coca cola

para que no llore




Concurrió al taller de Pablo Ingberg. Recomenzó de cero. Coordinó el taller del MAYA Chascomús. Durante 10 años editó y distribuyó La Silla Tibia, medio artesanal de difusión literaria. Como pudo publicó sus poemarios Indignación de Noviembre, Mayo de 1989 (o El Humo) y Musa Interventora, trilogía de El Año Inútil; luego vino El Momento de Ahogarse. Poemarios inéditos: U.S.Me (Paraíso del Acobardado); Tótem (La Mirada de Ulysses). Poemarios en preparación: En nombre de mi mamá, de mi papá, del perro y del gato, muchas gracias; BP Poemas, BP Tangos, BP Baladas.
Prosa inédita: Las Malvinas y Otros Sueños; Enero y Otros Meses I, II y III; Setiembre y Otros Meses I y II; Setiembre Naif; El Problema de Bembi; Toque a la Mano de Bronce. En preparación BP Prosa; Crónicas Falsas de un Campesino, La Espadaña (La Valija).

Jorge Naspartek (Cordoba)

dejarse venir
de lo oscuro a lo
claro en el ojo
ombligo tormenta
la falta de fervor
incita desgracias
peces exilados
en los nimbos
la tusca crece
hasta rozar la primera luna
conocimiento por inmersión
en un mar de poros
el verano decrece
silencio de humus
si algo se hundiera
planearía inmóvil
entre tanta hoja

caricia lunar
el negativo de las cosas
sobre la tierra áspera
empujada por la sed
una flauta se asoma
en la casa vacía




ruina

mundo diminuto
entre los dedos
una esfera silenciosa
hiende la piel
límite
del otro espejismo
recua de sueños
izar del fondo
enjoyada de algas
la luz oxidada
que cruje
pero no abandona
llega
para volver a empezar



sin súplica
la brecha que opaque
entre alientos
el rayo agrieta
un cielo de jotes
fulgor en la mengua
da capo al fine

Mariano Carreras

per abstracto[1]


linternita
cuarto pequeño
redondel de luz
pared redondel de
luz


una gota de
lluvia
traza una tangente
en un redondel de
luz alógena
y es la sombra
no la mugre
de una gota
luz de gota de
lluvia que
arrastra
luz de gota de
lluvia
sobre el vidrio
ventana
desde la
que amenaza
lo real
con romper
el círculo real
de la abstracción
con que
recubre el
silencio el
silencio



enemigo el silencio
enemigo el ruido
el silencio
rayo de luz
alógena luz
el silencio
voltea
desde la
pared que
cemento es
cemento
hacia la
ventana y arranca
ahí en el coto hundido del
vidrio ventana y arranca
vidrio en esa ventana
donde
lo único cierto es
cierto es
real


un dedo ha
borrado la
mugre
ventana la
mugre
hecha
total transparencia
de una
total transparencia
trazando el
dibujo infantil
del sexo de un
hombre
como si fuera
también un
dedo el
dibujo


dedo con que
las gotas
arras
trando gotas
arrastran
el dibujo


cuarto irreal
en el que una
mini-keychan light
hunde
con tiempo el
tiempo en el
que se ven
sordos fragmentos
de ilusión
de cuerpos
amantes de
cuerpos que antes
soñaban con
aislarse
y hacer el
mundo de nuevo


con rayos de
alógena luz a
lógena luz de
linterna pequeña
soñaban con
borrar el recuerdo
de haber sido
cuerpos amantes
soñaban con
no perder
la ilusión de
poder ser
cuerpos amantes
por siempre
una vez


nadie borra
con su dedo
nadie entiende
con su dedo
nadie rompe
lo real
apenas
puede nadie
hacer el
mundo de nuevo


linterna
pequeña ciega
linterna que
disuelve con su
parpadeo a pilas
la pena a pilas
de abrir el
pasado
en el
punto sutil
en el que
van a dar
los ecos de la
pena a dar los
nada los
nada


nada es
apenas
cierto es
cierto


nada es
cierto el
rumbo de
islas fragantes
en que
se envuelve con
sombra un
redondel de luz
alógena luz a
lógena


y en el cuarto
rectángulos de
acritud
lo real
con que dispara
lo real
su amenaza
su torsión violen
violeta


y no es real
este cuarto
y no en este
cuarto
borrar en el vidrio
lo que hay
ahí fuera
de real
un perro
quizás un
perro hundiendo
bocetos de hueso
en tierra
o astillas que
apenas quedaron
de enero


o un pequeño
que ofrenda su cuerpo
a un dios que
solo existe solo en
su pena existe
un dios que
abre los ojos
y encuentra un hijo
sin lágrimas
odiando
el odio en el que
sumieron su cuerpo
o un viento
que hace que mueve
o mueve
en la ochava de las casas
los pelos violen
de las patas de un
insecto violeta


con
aletas con
forma de
medialuna o con
forma de
nada
o algo
en lo que
alguien encuentra
cómo hacer
el paso del tiempo
posible
o alguien
en quien alguien
deposita su
per confiado su
confianza
a ciegas
quizás
traicionada


cuarto
olor a césped
cuarto
nadie
en el cuarto nadie
hace que se apague
nadie en el cuarto
y el rayo
de luz alógena
hace oblicua
la memoria
de la carne
que hace memoria
para aprender
qué olvida
la memoria
porque sabe
que solo así
cabe el tiempo


solo así
es posible
el tiempo
solo el
tiempo
o
ninfa rota


vida el sueño
vida no la
vida no la
vida el sueño


vida
parece un
criss malayo
en el que se hunden
reflejos de
vida se hunden los
reflejos de
vida o
ninfa rota


o nada en que
superficies de sombra
se rompen
al caer
alógena luz
alógena
al caer
se rompen
superficies de sombra
o nada en que
superficies de sombra
se rompen


super nada piel de
sombra
como una noche
cualquier noche
en la que
el aburrimiento
cae en el
aburrimiento el
ruido de las
gotas


una pregunta
esto es
una pregunta
todo es una pregunta
y nadie
dice nadie
dice digo que
nadie dice
algo
en lo que
poder creer


en el
cuarto
creer
linterna cuarto
alógena luz linter
creer pequeña
linterna que
cae al pórlan
terna cae al
pórlan
y rueda y
justo la
luz alógena
alumbra
la cola de un
insecto que
trepa
grietas de
paredes
en el cuarto en
penumbras









y nadie
dice nadie
dice algo
de lo que
nadie pueda
decir que
lo real no existe


lo real
existe
y es lo
real que
existe
esto y
esto


por qué
alógena luz
mini-keychan light
lo real
existe y es
lo real
esto y esto
y esto y esto y
esto
que es


todo su
per abstracto su
per abstracto



la noche sí
es real
solo que
no es de noche
no es
la tarde la noche
la tarde
en la que
el tiempo que
sombra no es
la sombra
un cuarto que
es real
solo que
no existe


la tarde
no es
la noche
todo es
real
solo que
la noche
no es
la tarde
la noche









y si más tarde
es de noche
y no es de
noche
decir que
decir que es de noche
existe
existe
y si ahora
decir que
linterna pequeña es
linterna que
quisieron venderme
cuando
un día
leía poemas
decir que
linterna existe
existe
y si ahora
recién
decir que
cuarto pequeño es
cuarto que
no existe
decir que
no existe
existe


ya no queda
de los pelos violen
de las patas del
insecto
nada
solo palabras
con que decir es
decir que
existe


gotas cayendo
de lluvia sobre
gotas cayendo
de lluvia sobre
el vidrio
arrastran
la mugre que
podía verse que
nada podía
verse


solamente la mugre
puede verse que
podía verse
de fuera


la mugre que
las gotas
de lluvia cayendo
ahora arrastran


puede verse que
solamente lluvia
puede verse que
puede verse
de fuera



linterna que
pequeña ciega
va perdiendo en su
parpadeo a pilas
el cuarto
y las
placas de
la sombra
van juntando
en ese punto en el que
lo real se
junta con
lo abstracto
lo abstracto con
lo abstracto


no es
recuerdo
el rumbo
no es
recuerdo
las islas
no son
el rumbo
recuerdo


no es
el rumbo no es
el rumbo
mini-keychan light
no es
el rumbo no es
el rumbo


eso que alumbró
pequeña linterna
antes de llegar en su
caída
existe
que alumbró
al voltear
de la pared que
cemento es
cemento
al vidrio que
ventana es
el vidrio
también eso
que no puede verse
de aquello que
no existe
existe



[1] Escrito a partir de Ah Hölderlin, ya encontraremos, de Raúl González Tuñón.

Proveedora de Droga ediciones invita a la presentación de su nueva colección de poesía y arte plegable (español-catalán, Buenos Aires-Barcelona)http://www.ediciones-pdd.blogspot.com/Miércoles 27 de Febrero, 2008. Gratis, 19:30 en El Camarín de las Musas (Mario Bravo 960 - Capital) Para visitar: http://www.elcamarindelasmusas.com.ar/
- - -
Proveedora de Droga ediciones, editorial independiente de plaquetas artesanales de poesía y arte plegable, edición a cargo de Germán Weissi y Laura Mazzini.En el 2005, editamos la primera colección completa con 7 autores, que fue reeditada por la editorial independiente Ozono (Barcelona, España) en el 2006.Los autores convocados fueron Analía Franco, Romina Freschi, Laura Arnes, Valeria Iglesias, Ileana Kleinman, Paola Ferrari y Germán Weissi.En Diciembre 2007, presentamos la segunda colección completa de plaquetas Proveedora de Droga ediciones, con 6 nuevos autores, con la participación de Ivana Gamarnik, Lourdes Farall, Martín Villagarcía, Blanca Lema, Karina Maccio y Ana Luz Vallejos.

Marco scarcelli

De exactos instantes, al borde, al filo divisa, entorna, observa la realidad como a través de celosías, se espeja, se acerca, habla para anular las distancias, crea ambigüedades, de agua, ella no habla no mira no gracias, entonces decide partir, en dos, en tres, en cuatro, la existencia, a través o entre, las celosías, las interpretaciones, del sí, la sílaba que da que quita, una cortina que se corre, el no, empaña como una amenaza, gota a gota, hasta los huesos se empapa, de silabas, se derrama frente a ella, que no mira, que no, silencio, ceniza que se abandona a la crueldad del viento.

pájarosló editora colección 007 presentación 18 de diciembre en pachamama

Canción de un amigo metrosexual

Do Sol

No es que te quiera besar porque no tengo nada por hacer

te quiero besar, te quise besar, porque estaba aburrido de leer
Min Do Re

de escribirte cartas que nunca iba a salivar

de comprarte flores que marchitaban antes de florear.

No es que no sepa cantar sobre otro tema que sobre vos

es que no sé cantar y vos te sumás a este mal sabor

de escucharme y leerme cada vez, cada mes

de bancarme y soportarme haciéndo que canto como Andrés.

Sé que soy insoportable, que no digo nada una vez

que tardo un lustro para decir: Hola, ¿qué tal señora, cómo le va a usted?

te prometo no cambiar y ser igual de insoportable

pero intentaré rescatar el uno por ciento de lo bancable.
Sol

Re Do Sol
Porque no quiero cambiar pero tampoco quiero que cambies

porque no te quiero cambiar pero tampoco quiero que me cambies.
Do Sol

Imaginate la ecuación: vos serías tartamuda y yo un showyo resultaría un galán y vos una miope que no sabe ni hablar
Min Do Re

yo no quiero eso para vos: yo para vos quiero lo mejor

por eso te aconsejo: mi amor, mantenete lejos de este garrón.
Do Sol
Si yo fuera vos y vos fueras yo Sol

eso sería un horror –para vos-, pero yo sería un ganador
Do Sol

Sería músico y poeta, actor, trabajador, toda una estrella

el hombre de tu vida, un magíster, mujer alguna conmigo tendría chanches.

Sería un meta-hiper-metro sexual, pero también sabría cómo ir jugar

sabría coser, sabría cocinar, y en la cama resultaría un semental.

No habría orgía que se me resista, tendría un harén sólo de chicas lindas

estaría sólo, no tendría amigos, porque todos se propasarían conmigo.

No podría salir ni a la calle, que me tropezaría con los pasacalles

que admiradores me cuelgan del cielo, que pa mí no es más que una sucursal del suelo.

Tendría, también, una florería, por las flores regaladas por amigas

abriría, después, una casa de dulces, donde yo sería la frutilla y el duque.

Aunque, a decir verdad, tengo un poco de miedo, estoy amedentrado de hacerme caramelo

si no me revuelven yo me coagulo, si yo fuera vos tendría flor de cupo.

Para dejar entrar o salir del círculo, al agasajado con mí vínculo

quizá debería tomar examen de ingreso, para ver a quién le regalo mi beso.

Cobraría entrada a mi morada, no vaya a ser cosa que entre la gilada

establecería un saludo oficial, para castigarlos por su fealdad.

Sería un Dios, si yo fuera vos, pero como soy yo soy sólo un perdedor

me gusta el chananeo, si me apuntan al cielo yo me quedo mirando todo el tiempo el dedo.
Min Do Re Sol

Por eso, te digo, no te conviene que sea tu amigo

por eso, te alarmo, yo, en tu lugar, me largo

por eso, te aviso, tengo destino de mendigo

por eso, te aconsejo, mejor buscate un mejor partido.

http://ahoracualquieridiotatieneunblog.blogspot.com

letras del indio solari

Flight 956

Parece que en el final

no me saldré con la mía mi amor

debería chequear mi contestardor

Flight Nine Five Six, voy a extrañar

tu belleza es como un resplandor.

Estoy tan cansado que

no tengo fuerzas para discutir

Es tan triste esta vez que no puedo hablar

Flight Nine Five Six, el tiempo dirá

yo sé que vos vas a regresar

Disculpá mis actos de hampón

siempre hay quilombito en un cielo de dos

Y nunca hay terreno sagrado amor

y es difícil no ser injusto con vos,

Cuando escapás en tu...

Flight Nine Five Six intento reír

Dios no está en los detalles de hoy

será un melodrama vulgar,

pasado dos meses nos consolarán

llorarás con un ojo y con el otro te reirás

Flight Nine Five Six, voy a extrañar

tu belleza es como un resplandor

El tesoro de los inocentes

El tesoro que no ves

La inocencia que no ves

Los milagros que van a estar de tu lado

Cuando comiences a leer de los labios

Y a ignorar los embustes y gustar

Con tu lengua de las aguas que son dulces

Aunque te sientas mal

Si no hay amor que no haya nada entonces, alma mía

No vas a regatear!

Un hermoso día el de hoy!

Ay! Qué bello día es hoy!

Está para desatar nuestra tormenta

Que va a tronar por el dolor

Juegan a "primero yo" y después a "también yo"

Y a "las migas para mí" y cierran el juego porque ya saben que... el tonto nunca puede

oler al

diablo (vida mía!) ni si caga en su nariz

Esa mancha que está allí...

Por allí... en el suelo! allí!

Y en tu bella cicatriz

Parece sangre y sin embargo sonreís

El tesoro que no ves!

La inocencia que no ves!

El placer es tan oscuro como el culo de un topo negro y si no hay amor que no haya nada

Entonces, alma mía

No vas a regatear!

Placer que es cruel...

(Le echás el guante sin lágrimas...

a tu pena allí nomás)

.. y el mundo allí nomás

El sol cocina lento...

Placer que es cruel...

(Vos siempre estás con una excusa a flor de labios...

sin lágrimas..

Con tus dolores allí nomás, sin vida

Con tu sangre en el suelo...

Beso espontaneo a desconocido en boliche chascomusense

Si!

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas".
(Fragmento de En el camino De Kerouac)

Vas por San louis abajo esta missouri ciudad de oklahoma es tan bonita que...

"On the Road", la novela que el célebre escritor norteamericano Jack Kerouac (1922-1969) publicó en 1957, narra cuatro viajes que él mismo realizó entre 1947 y 1949. El enorme éxito que la obra tuvo entre los desarropados miembros de su generación contribuyó enormemente a popularizar la Ruta 66, a pesar de no tratarla sino de pasada.
El amor a los viajes, mejor cuanto más locos e imprevisibles, que su autor compartía con gran parte de sus contemporáneos, queda perfectamente definido en las narraciones que contiene. De esta forma resulta lógico el hecho de que no se conceda una especial atención al camino seguido en los viajes, ya que lo realmente importante es la forma en que suceden y las experiencias que aportan al viajero.
Toda una generación, llamada Beat Generation, tuvo en el libro su Biblia y en el viaje su camino. La Ruta 66 jugó un papel importante en este planteamiento, llenándose de "hipsters", como eran conocidos los jóvenes de la época, haciendo autostop o conduciendo enloquecidamente en coches destartalados.
Algunos años después, esta generación que llamaron "Beat" (perdida) y muchos de sus miembros, evolucionaría hasta lo que ahora conocemos como Epoca Hippie.
Sin embargo, esa pasión por viajar que reflejó "On The Road" queda mejor expresada en el primero de los viajes, que condujo a Kerouac desde Nueva York hasta San Francisco, y de allí a Los Angeles, siguiendo la Ruta 6 llamada Ruta del Noroeste, en verano de 1947.
Después de haber estado varios meses planeando su descubrimiento del Oeste, Kerouac decidió hacer gran parte del viaje en autostop para "charlar con el país además de verlo".
En Chicago extrajo una primera conclusión de su viaje, al darse cuenta de que la ciudad era en esencia igual que cualquier otra que ya conociera: comprendió que estaba buscando algo, "lo que fuera", del mismo modo que otros muchos miembros de su generación.
Al despertar en un sucio hotel de Iowa se descubrió diferente, nuevo, y tomó conciencia de la misión de su futura obra literaria: descubrir quién era aquel nuevo Jack Kerouac, buscador de América y de su propia identidad.
Todo el viaje supuso para Kerouac un aprendizaje continuo, un observarlo todo y extasiarse ante pequeños detalles, donde encontraba el verdadero significado de las cosas y de las personas. El aspecto de un vaquero, la risa de un hombre en un bar, las historias de los vagabundos con los que compartía en autostop la caja de algún camión.
Estudiando la naturaleza de su país, de las diferencias y los parecidos que unían a sus pobladores, avanzó, casi siempre solo y combinando el autostop con trayectos en autobús, por Nebraska y Wyoming hasta Denver, donde pasó diez días con varios de sus amigos.
Continuó en autobús hasta San Francisco donde trabajó como guarda de seguridad una temporada y luego continuó viaje hacia Los Angeles, primero en autostop y luego en autobús. Pasó dos semanas con una joven mexicana a la que conoció en la estación, y con la que incluso planeó regresar por la ruta 66. Pero al final regresó solo.
Después de pasar por Hollywood, Jack preparo diez bocadillos de salami en un aparcamiento y tomó un autobús que seguía la Ruta 66. A lo largo de todo el sudoeste, continuó su contemplación de la vida americana y los cambios de su continente. Llegó a Pensilvania con veinticinco centavos y continuó en autostop de regreso a Nueva York.

kerouac